Погост в ожиданье томится,
И ветер поёт ледяной...
Что, грешные, вам ещё снится
Страна, где всё смыто войной?
Нет слабых, а сильных лишь тени,
И вновь примеряют корону.
И конь мой, брызгая пеной,
Копытами бьёт исступлённо.
Россия... Кровавая лужа.
Из шинков выползают калеки.
И не страшно уже, и не нужно
Человека давить в человеке...
1917
© Copyright: Павел Сухоруков, 2020
Свидетельство о публикации №120052007302
Свидетельство о публикации №120052007302
Рецензии