Вечер тихий. Свет горит в окошках
Азиатских, небольших, домов.
Народившись, выставляет рожки
Молодик, что звёзды гнать готов,
На миров открытые владения,
Где и жизнь-то, говорят, не та,
Что у нас, где труд творит терпенье,
А любовь – земная красота.
Скот пасётся там и здесь. Не много.
Нет тех стад на пастбищах, стеной,
Жаль, что мы пошли не той дорогой,
Измельчал народ домашний мой.
Вот стоит он, торг ведёт с приезжим.
Говорит тихонько, да спроста.
А душа наполнена надеждой,
Что как совесть скромна и чиста.
Не пижонства, не высокомерия,
Как когда-то, в непростом году,
Потому что, поняли, наверно,
Как и что приносит нам беду. 9. 10. 18.
Туркестан
© Copyright: Фёдорова Валентина Никитична, 2020
Свидетельство о публикации №120052006007
Свидетельство о публикации №120052006007
Рецензии