Святое

Прочь от сексолога,
Возьмёт сто долларов,
Залечит голову,
И не поймёшь,
Где ходит правда,
А где ложь.

Вспомнит синдром Стогмольский,
С улыбкой скажет:"Теперь не бойся"
И вспомнит к случаю
Благополучие.
На брак наш скажет "Брак",
Научит как умерить эрос,
Он сто лет до нашей эры
Рос во мне
Поверь мне Верой—
Лишь к тебе.
А Бог нам скажет Любовь—грех.
Не усмирить людскую плоть,
Людскую ревность,
Мне говорят твой рот— запретный плод,
(И если верить им)
Мне без тебя, весь мир одно —Инферно.
Не усмирить собачью Верность,
Не усмирить сердечный пыл;
Мне как напиток твоя сперма!
Твои глаза мне, как огни!

Дай целовать твою ладонь!
Твоя Любовь—мой только смысл!
Мне говорят, есть в церкви книга,
Но что тогда она за книга,
Коль подвергает людей иго,
За их бессмертную любовь?

Я отвечал, ты любишь книги
И что во всём могучем мире
Нет лучшего чтеца!
И чтобы там не говорили,
Мы с тобой одна чета!

Потому прочь от сексолога,
Ей не забить мне гол в голову,
Ведь счастье полное—
Быть однополыми
В кровати голыми.