Вашингтон не лучше, чем моя Москва

Рудольф Запискин
Кажется,
Устал я,
На покой пора,
Надоела эта
Чёртова игра:

Тянешь,
Тянешь сети,
А карман пустой,
Всюду ложь
С корявой
Вечной
Суетой,

Некогда
Понюхать
Аромат цветка,
Выпить
На здоровье
Крынку молока,

Посмотреть
На небо,
Хоть разок
Взглянуть,
Как там поживает
Добрый
Млечный путь,

Наконец,
Осмыслить
Чудеса с луной,
Мёртвой,
Бледнолицей,
Робкою вдовой,

Той,
Кто положила
Томный
Нежный взгляд
На американских
Боевых ребят...

Я их не поздравил
К своему стыду,
Потому
Поэтому
До сих пор
В бреду:

В глупом
Положение-
Не дурак ли я?
Что не говорите,
Мы одна семья...

Вашингтон
Не лучше,
Чем моя Москва,
Пусть
Чуть-чуть у янки
Круче голова,

Но ведь
Поменяться
Можем мы
Судьбой...
Нет,
Ещё мне рано,
Рано на покой.


© Copyright: Рудольф Запискин, 2020
Свидетельство о публикации №120052001410
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Рудольф Запискин
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Рудольф Запискин