Путь домой

Не ходить человеку по тропам забытах дорог
И не вспомнить красот первозданных и вод,
Что блестят изумрудом, искрой и ребят, на ветру
Что щекочет меж трав на пушистом лугу.
 
Не забыть всей той тяжести, разлуки и пустоты;
В геноме красота оставляет следы,
В поколеньях живет, в печи, да скребя кочергой;
По металлу стуча, как удар головой,
И вроде касание лиц, а вроде боли в носу,
И не спросишь, ведь люд заберут в суету
Больничных палат,
 
Где в плотность вещей превращается жизненный смрад,
Где человек и правда ведь рад
Находиться вне мира.
 
Где свежесть деревьев, травы, цветов, садов и лесов
С пиков ветреных гор до степей у низов
Птицы звон звучит всяко лучше,
Чем лира...
 
Но кричит человек от страсти и от истинных чувств,
И постели своей отдавая уют,
Разделяет свое счастье — любовь,
С кем-то на пару.
 
Бесконечное множество видов: рас, классов, гримас
Языков злых и добрых, бирок и такс —
Заставляют, сожалея, умирать
Понапрасну...
 
Запах асфальта, следы крови и мочи на земле,
Пьяных рож, злой наркоты и туш на петле,
Мигалки трех видов для разных путей
Направления жизни...
 
Мы уходим туда, где вода не вернется назад.
Черт бы с ним. Не всем нам любоваться на зад.
И я верю, что кто-то приляжет под солнечный зной,
Потеряв все ходы, направления, пути, дороги домой,
И меж трав не поймет, что дом уже здесь...