***

Стоголосая сура сбивает мысль.
Хрипит минарет.
В том, что здесь я, есть хоть какой-то смысл?
Наверно, нет.

Нет и дома. Трётся Об ноги уличный
сытый кот:
«Где sweet home в Стамбуле? Где в Стамбуле
насыпят корм».

Остальное - иллюзия. Узы, вИны,
друзья, комфорт.
Что, не веришь котам? Вот идут дельфины
через Босфор -

между Тавром курсируя и Тавридой
туда-сюда,
где белее суда, обильней ставрида,
синей вода.

Слишком каменно здесь, слишком людно, тесно,
слишком орут -
не в раю, но отличное место, если
залезть в нору.

По весне перестань, хренов штирлиц,
пялиться ввысь,
перелётных там не ищи птиц -
давай, учись,

как в Фатихе с чётками мусульманин-
лесовичок,
докурив, об узорный комнинский камень
трёт бычок.

Он-то знает: что-то сберечь надеяться -
это вотще,
а уж хлам каких-то там византийцев -
так и вообще.

Потому что мы тут такие же захожане,
как и они;
о бессмертье париться перестань и
чайкУ глотни.

Полюбуйся Софией, Дворцовым мысом.
В том, что ты здесь,
может бЫть, всё же есть хоть какой-то смысл?
Наверно, есть.