Творческий кризис

Чернила только пачкают листы
В избытке тишины моей берлоги.
И то и дело пьяные кресты
Зачеркивают вольные истоки.

А раз уж не идет – не стану лезть.
Устав от крайне долгих перелётов,
Мои живые мысли рады сесть
В ведро на крыльях круглых самолетов.


Рецензии