""
Белого ангела просит Булат Окуджава,
Струны на небе прикрыв деликатно рукой.
Белой от стирок больничная стала пижама,
Ангел кивнул и спустился в приемный покой.
Ходит меж коек и тряпку в ведре отжимает,
Локтем со лба отирает кручину и пот.
Здесь он, как может, горячую боль охлаждает,
Там он прохладным словечком надежду дает.
В противошоковой с пола иголку поднимет,
Чью-то одежду в углу упакует в мешок.
Чье-то успеет, наверное, вычеркнуть имя -
Вот и закончится все для того хорошо.
Ну а старушку вот эту спасти не сумеет,
Теплой ладонью своею закроет глаза.
Так он работает там, устает и стареет,
И понимает, что всех ведь утешить нельзя.
Белого ангела...
© Copyright: Марина Гурман, 2020
Свидетельство о публикации №120051809430
Свидетельство о публикации №120051809430
Рецензии