Ангелы теряют перья поэтам

Так много  перьев  выдрано
из крыльев железного Ангела
И прошлого не вернуть,
в  прошлом  врать  приходилось
Перья  валялись   в  чернилах
Помешанных  на словах  поэтов
Их  души сжигали ночи
И предсмертно кричали уходящие дни

И тогда прорастали в мир стихи
И тогда сосны становились мачтами
Берега над рекой строили радуги
Зло  беспросветно в погребе настоящего
Зловещего и непонятного
Нет…
не нужны поэтам, 
скучные забавы игр  в любовь
Их звёзды в костёр налили огонь

И самая немая пустота
У изголовья   бродит  панихидой
Закончились чернила на пере
Уснул поэт, руками обнял первый луч
Всю ночь  слова  шептали для  него  стихи
И выла за окном, отряхиваясь от дождя,   Лунная  соната
А он писал,  писал пером,
что  вырвали из Ангела  крыла

По улице,  вдоль карканья ворон
Уходят в стены все ночные тени
Душа поэта с ними отрывалась от земли
Наверно танцевала, наверно с ними пела
Бродила с ними,  где - то в облаках
Тревожилась от каждой новой строчки
Петляла,  наметала вдохновенье  на следы
Будила  искрами  угли, 
костёр  сердился  сорванным  покоем

Уснул поэт,  едва закончились слова
И только запах сновидений на столе остался
Исписанные  нервною рукой листы,  в чернилах  отдыхают
И тени больше не придут  к нему,
пока не выйдет из тумана вдохновенье
А свет уже мечтает начитаться до отвала
Что этой ночью  Ангела  пером писал поэт


И  мир поправился  за ночь,  ещё на невесомость  груза  дара,
что ночью, как железобетонная плита поэта  давит