Протыкаем небо иглой надежды
И сшиваем край его с горизонтом.
Только рвётся ткань, и тогда небрежно
Синий плащ меняем на красно-жёлтый.
Словно шёлк, струится огонь заката,
А с изнанки — тьма и нашиты звёзды.
Облака повылезли белой ватой,
Чёрный бархат ночи пошёл нахлёстом.
Ну а мы — портные и шьём по мерке
Каждый свой отдельный кусок пространства,
Если мир наш плох — то и солнце меркнет,
Если вдруг хорош — то планеты в танце.
Хоть узор на ткани у всех похожий —
Лунный серпик, дом и чужие страны —
Только не выходит одно и то же:
Плащ легко испортить большим карманом.
Наползают выкройки друг на друга —
Кто-то шьёт красиво, другой — не очень,
Главный мастер наш — золотые руки —
Наблюдает строго, наверно, хочет,
Чтобы наши швы выходили чисто,
Чтоб, когда на землю сползают тени,
На рубашки пуговиц серебристых
Всем портным хватало без исключенья.
Маленькие портные
© Copyright: Смехов Алексей, 2020
Свидетельство о публикации №120051804783
Свидетельство о публикации №120051804783
Рецензии