Эта боль

Эта боль изначальна, смерть -  белая смерть,
Что крадется за вами с рождения и,
Когда  хочется вдруг по печали запеть,
Однозначно забыв о стране, о любви.

Однозначно в себе воскресив образа,
Нет, не те, а другие - души окоем
И припомнить о главном, что скрыл, не сказал...
Мы об этом и нынче почти не поем.

Мы об этом молчим и заныла душа
О высоком волнении истины, всей!
Я поэтому жду, да иду не спеша
Средь природы великих и новых идей.

Кто они? Это я или кто-то другой,
Они веры единой, надежды одной
И мечтают они об отчизне родной,
О земле, где когда-то я ползал нагой...

И со мной тишина выше всяческих нот,
А со мной вечный Бог - бессловесная суть,
Выходите враги  из простроенных сот,
Впереди бьется жизнь,  но ее не вернуть.

Но ее не вернуть, кто ее потерял,
Тот несет в себе боль окаяннейших дел,
Закрывается лютый  и черный вокзал
Шевелящихся мертвых скукоженных тел.

Сшонэ  180520  12-19