Ты теперь ненавидишь солнце,
Укрываешься от закатов
И кричишь, когда свет пробьётся
В мягкий войлок твоей палаты.
За неделей скользит неделя,
Твой нетронутый завтрак стынет,
Тихий голос из подземелья
В голове у тебя отныне.
Состоящий из очертаний,
Там, где люки клубятся паром,
Он окутан зловещей тайной
Самых страшных твоих кошмаров.
Ты напрасно зовёшь на помощь,
Тут бессильны врачи и боги,
Он выходит обычно в полночь
Из подземной своей берлоги.
И бесшумно подкравшись сзади,
Замирает у изголовья,
На тебя неотрывно глядя
Не мигая и исподлобья.
Поцелуй его влажен, скользок,
И когда ты в оковах сонных,
Он тебе не приносит пользы,
Только ужасов чёрных сонмы.
***
Ты бежишь в лабиринтах его игры,
Твоё завтра навеки равно сейчас,
Зубы его остры, руки его быстры,
Клац-Клац.
Клац-клац
© Copyright: Юрсен Баварский, 2020
Свидетельство о публикации №120051804654
Свидетельство о публикации №120051804654
Рецензии
