Канифоль похожа на янтарь...

Канифоль похожа на янтарь и горит как солнце на просвет, ноты пляшут с пестрого листа, я ловлю их, (все же мне шесть лет!).

Слишком дерзко выжимаю звук, между прочим я уже пишу, тот же ритм, каркас у нотных дуг, что известен и карандашу.

Конский волос теплого смычка тянет ленты черных запятых, мне довольно легкого толчка, чтобы с ними перейти на «ты».

Мы ходили с мамой на балет, и со мной случился «Вальс цветов», говорят, что мне «всего» шесть лет, мой скелет к такому не готов.

В школе мы проходим «жи» и «ши», надеваем звездочки на грудь, ручка к пальцам ластится: «Пиши...», Ленин в книжках призывает: «Будь!».

Выбивая пальцами каркас, как неловких глупых жеребят расставляю буквы в цепи фраз, жеребята скачут от ребят.

Пионерский галстук на груди, слишком дерзко выжимаю звук, в теле скрипки магия гудит, и Чайковский льется с пальцев рук.

Я еще держу за рyки тех, зажимаю в детский кулачок, всех кто станет взглядом на кресте, и ловлю мгновения в сачок.

Куклы, мишки, сны мои тихи, всех цветов и длин карандаши; «Папа, видишь, я пишу стихи!», гордо улыбается: «Пиши!».

(«Там за белой дымчатой стеной, (как же рано, только двадцать два!), будешь ими говорить со мной, я услышу все твои слова...»).

...а пока же жизнь моя чиста, и горит как солнце на просвет, будни пляшут с чистого листа, я ловлю их, все же мне шесть лет...

09 мая 2020 года