Метёт, метёт в моем саду,
То ветер лепестки срывает.
Вандал! Он что ж не понимает,
Что губит эту красоту?
Постой, постой, бродяга-ветер,
Ты не срывай наряды эти.
Весна – такое время года,
Что заневестилась природа.
Подал свой голос соловей,
Но неуверенно «играет»,
Как будто пробует свирель,
Какую песнь начать не знает.
Земля проснулась от оков,
Но быть возврату холодов:
Нахмурились на небе тучи,
А ветер стал холодный, жгучий.
Ещё всё хрупко и неясно,
Но впереди ждет лето красно.
Майская метель
© Copyright: Людмила Чекмарева, 2020
Свидетельство о публикации №120051707192
Свидетельство о публикации №120051707192
Рецензии