мог быть живым

Внутри и снаружи меня бережёт пустота.
Сосуд, не наполненный красками, винами, ядом,
Я тот - кто повсюду, но вечно скитаюсь не там,
Где кто-нибудь в мире хотел бы со мною быть рядом.

Я Нечто. Без плоти, без облика, тени, фантома -
Лишь ком неразборчивых, смазанных кем-то эмоций.
Кочую в пространстве, пытаясь добраться до дома,
Но нет уже дома и тех, кто сказал, что вернётся.

Порой я пытаюсь наполнить хоть чем-то себя:
В глазницы лью теплое олово, в вены - кислоты,
Глотаю таблетки, харкаясь и грузно хрипя,
В попытках почувствовать все же хоть что-то.

В моей голове пустота, а вокруг жизнь кипит.
Возможно, меня породила ошибка коллапса.
Вот мимо проходят тела, их сознание болит,
А я ощущаю внутри лишь кусочки пластмассы.

Но как объяснить, если создан я глупой ошибкой,
Случайным стечением странной бредовой причины,
Что в мыслях моих сохранились людские улыбки,
И детские слезы, и тенор седого мужчины?

Я масса из пепла, мазок белой краски по стенам,
Меня не бывало, не будет. Как стал я таким?
Я мог посетить все просторы великой вселенной,
Но я размышляю о том, что я мог быть живым.

26 ноября 2019