Смерть в разлуке

Седой профессор теребил усищи,
Задумчиво зачеты принимая,
Вдруг мел схватил в огромные ручищи,
Прищурился, беззлобно усмехаясь,

И стал писать огромными словами,
Печатно-аудиторно насмехаясь,
И, отойдя неслышными шагами,
Конкретно ни к кому не обращаясь

Сказал: «Шпаргалки тут вам не помогут,
Ни Ницше, ни Спиноза, ни Конфуций,
А спрашивать я буду очень строго
И не приму ответ простой и куцый.

Я знаю: этой темы нет в билетах,
Здесь психо-филосовские подтексты
И чистой философии тут нету,
Как нет спасенья в списанном конспекте.

Здесь в ваших силах – мыслить нестандартно,
А оценить – моя прерогатива,
Но помните: я не люблю фальстарта
И не люблю, когда совсем тоскливо.

Всё поняли? Тогда прошу к ответу…»
Лишь колыхнулся зазвеневший воздух,
А с задней парты тоненьким фальцетом:
«Ему пора отправиться к медсестрам».

А на доске тем временем три слова,
Никто не смог ответить из потока.
Попытки повторялись снова, снова
Как будто бы несданного урока.

Казалось бы: что проще и нелепей,
Сложнее, непонятней, как в испуге?
А на доске, как будто кровью в небе,
Читалось утвержденье: «Смерть в разлуке».


05.04.2020