Некролог

О вас, друзьях, поэтах, музыкантах,
Безвременно ушедших на восток,
Запутанных, распластанных талантах,
Сегодня сочиняю некролог.

Тот некролог, что правом быть обязан
Ещё тысячелетия назад,
Кода звучала музыка, и разом
Стирались все сомненья невпопад.

Когда поэт, сорвав святую лиру,
Вдруг заиграл на ней свою струну,
То всё вокруг ожило. В бренном мире
Раздался звук, струной прорезав тьму.

Вы все там были - слушали, внимали.
Вы говорили: "Он не будет жить!"
Вы ошибались, ведь ещё не знали,
Что время не позволит отпустить,

Что не предаст оно потом забвенью
Того, кто душу вывернул и сжёг
Дотла, вам не оставив вдохновенья.
Так отправляйтесь же назад - в исток!

Там каждый миг рождаются таланты
И умирают, не прожив и дня.
Художники, поэты, музыканты,
Как хочется увидеть в вас себя!..

Простите!.. Разум склонен сомневаться.
Безумец лишь не знает суеты.
Но вам дано в сердцах навек остаться,
Живые, вечно юные цветы!..

Цветите! Увядание не в силах
Своим перстом коснуться ваших слов.
Телеса - да! запрятаны в могилах,
Но душам не дано познать оков.

Я возвещаю вам людскую славу,
Роптание и жажду, что унять
Под силу только тем, кто не в забаву, -
В служение хотел бы жизнь отдать.

Вы всё сложили. Отпустили в вечность,
И ветром разлетелась по земле
Молва, что вы отныне - бесконечность,
И нет конца и края вам во вне.

Мелькнут года, века пройдут внезапно,
Но память так же бережно хранит
Слова, и композиции, и краски,
Что сердцу мило, что не знает блик.

Вот отчего в ночном сиянье мрака,
Когда луна, дрожа, скрывает след,
Мы сочиняем снова без остатка,
И вспоминаем тех, кого уж нет.

И, может быть, когда настанет время,
И я растаю в сером дыме строк,
Поэт безвестный в сумраке аллейном
Души моей напишет некролог.