Прогноз на вчера

Всё.
Посчитал.
Не стоит.
Где бы ни сдох - по теме.
Прошлое беспокоит
только в аспекте «время»,

а на пространстве - скучно.
Скучно.
И так бывает.
Жадность - исход для вьючных,
пасшихся возле рая.

Яблони.
Боги.
Змеи.
Вялый букет начала.
Солнца уста немеют,
вняв, что Луна кричала

не о какой-то дури,
вызванной расстояньем,
от ручейка в Миссури
до озерца в Катанье,

а из любви к последним.
Тем, кто, раскрывшись в страсти,
истин дурацких бредни
не повторял в несчастье.

Всё объяснимо.
Люди
часто не верят в то, что
будущего не будет.
Верить в такое тошно

не из сомнений в веке,
пьющем по капле вечность,
скрытую в человеке,
нёсшемуся по встречной,

а оттого, что больно
в рабстве глотать свободу,
выданную невольно
с синего небосвода.

Вот и терзают души
когти пустых желаний
сердцу приятной чуши
с опцией покаяний.

Мне бы дойти... наверно.
Или застыть сосною...
Не угадаешь - скверно,
а угадаешь - смоет

желтой рекой без устья,
что по весне впадает
в глупое захолустье
собственного Китая.

Сердце, как странный город -
манит, юлит, тревожит
поводами до споров...
ценами подороже.

Стены косых проспектов
в нем подпирают небо.
Полуголодный некто
кормится мглой из вэба.

Что остаётся малым,
втиснутым в жизнь Великим?!
Разве вздохнуть устало
да отразиться в «Крике».

Так и живём, подспудно
лишь на себя надеясь
в скопище многолюдном,
связанном шея к шее,

и повторяясь в крое
линий простых на схеме.
Всё.
Посчитал.
Не стоит.
Как бы ни жил - по теме.