Оптимизма бы не помешало,
а то время пошло с перекосом,
дни и ночи, как зелье, смешало
и нырнуло туда утконосом.
За окном вновь проклюнулся вечер
и принёс философские мысли.
Оптимизмом он, впрочем, не мечен.
Мысли вечер до полночи грызли.
Не могу успокоиться, право.
Всё не так и весна не спасает.
Вместо праны вдыхаю отраву
и земля жжёт, за пятки кусает.
Что такое, зачем непорядок?
Есть что есть и другого не надо.
Почему же вкус вечера гадок,
словно где-то укрылась засада?
Словно муза дана в наказанье.
Как песок на зубах, слов избыток.
В жизнь отправили, словно в изгнанье,
и не впрок мне любовный напиток.
Оптимизма бы не помешало...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120051701239
Свидетельство о публикации №120051701239
Рецензии