Всё саморазрушенье, всё беда,
заколебали поздние года.
Но это ничего. Возможно, лихо
меня минует медленно и тихо.
Вот хорошо бы описать сосну.
А там хлебну спиртного и усну.
Не страшно, впрочем, главное – успеть,
и хорошо б понять какого чёрта...
И что успеешь, если заперт в клеть
в преддверии загробного курорта?
А за окном бесчинствует весна
на грани мая. Молодые соки
в себя вбирает старая сосна,
не интересны смыслы ей и сроки.
Она в нирване весь объемлет лес.
Хотя не для неё Христос воскрес.
Всё саморазрушенье, всё беда...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120051701223
Свидетельство о публикации №120051701223
Рецензии