Раздевается май перед судьями летнего Бога,
на эклектике дня не вращается мысль вторично,
мне бы новое платье из мягкой меланжевой кожи,
мне бы новую сказку в твёрдой обложке красивой.
Перелюб у осин, перебор у корней Иггдрасиля,
херувимы сдувают с постелей остаточный шарм,
мне же хочется выплюнуть в окна пустую одышку,
одним взглядом её до безпепелья распотрошить.
Я стою на песке беловатого бывшего моря,
но под ним не хранится бессмысленность раненых душ.
Раздевается май перед судьями летнего Бога.
Доля: каждому – каждое, всем – остальное.
Летим?
летим?
© Copyright: Елена Збаражская, 2020
Свидетельство о публикации №120051710285
Свидетельство о публикации №120051710285
Рецензии
