***

Воскресенье. Уже после ужина.
Вот Сергей в запотевших очках.
После долгого тёплого душа он
нитью щели зубов вычищал.

Он задумался, глядя на зеркало,
на следы от разводов и брызг.
Из налёта, казалось бы мелкого,
и сплелась его длинная мысль.

”Постоянно мешает ведь что-то,
всё заметить, увидеть, понять.
Близорукость – и та мне налётом,
не даёт разглядеть и себя“.

Стал водить по стеклу, отражению
мокрой тряпкой, давил всё сильней
на лицо, что как будто мишень ему,
и невольно провёл параллель.

”Как в романе. Похожа картина.
словно я вижу свой же портрет.
На меня смотрит мрачный, противный
и какой-то чужой человек…"

Как-то сразу припомнив приятные,
но постыдные, в целом, грехи,
осознал, что следит за опрятностью
лишь снаружи, никак не внутри.

И Сергей натурально был в ступоре.
Но вернули рассудок в момент
металлический привкус во рту его
с лёгкой болью, похоже, в десне.

"Ничего себе, доковырялся!
Как про раны внутри мог забыть?
Вот откуда взялась между пальцев
Эта яркая красная нить…"

От стекольного глянца посредника
слегка щурясь, Сергей загадал
начать правильней жить, с понедельника.
По возможности, с этого, да?