Смерть поэта

Откуда приходят поэты? Хрупкий, ранимый народ,
Таинственно их рождение, загадочен их уход.
Из прошлого? А может из будущего? Или с другой Земли,
Там, где не зная горя, в любви купались они.
Через года и пространства, во им добра и любви
Являлись они на Землю, где жизнь в борьбе и крови.
Вот также, по воле Бога, в один из осенних дней,
Явился на нашу землю поэт – Есенин Сергей.
Он пел о любви к России, о том, как прекрасно жить,
Хотел он быть всеми любимым и всех нас готов был любить.
Своими стихами крылатыми он душу нам согревал.
И каждому по кусочку души своей отдавал.
Но тут вдруг раздался критиков уничтожающий вой:
«Какой-то он очень унылый и в прошлом одной ногой.
Пора уж кончать по деревне плакать и тосковать,
Надо в стихах радостно новый мир воспевать.
А он все о прошлом проклятом песни свои поет,
На чью же чужую мельницу слезу буржуазную льет?
Да и в обычной жизни не так он себя ведет.
Нужны ль нам такие поэты? Подумай, свободный народ!»
Вопросы, вопросы проклятые в узел тугой сплелись
И крепкой петлей на шее поэта переплелись.
Поэты не умирают, он просто туда ушел,
Где жил он давно когда-то и было ему хорошо.
Стихи превратились в песни. Он в каждом сердце живет
И в радости, и в горе, народ его песни поет.
А где его критики ныне? Остался забытый прах,
А светлое имя – Есенин – будет сиять в веках!