Столетия спустя

Столетия спустя
Иван Крайности

Булгаков написал роман
О Мастере и Маргарите.
Любовь и смерть, сплошной обман,
Вся жизнь бурлит по тонкой нити.

Нам кажется давно была,
История, где "ревизор"
У Патриарших побывал,
И бросил на людей свой взор.

И удивился простоте
Решений, принятых иными,
И их беспечности к судьбе
И к вере, слабенькой поныне

Подумал о людских заботах:
Как скоротечны и малы!
Он говорил им неохотно,
Что не уйти им от судьбы.

И планы каждого и цели,
Не что иное, как накал
Желаний, странных суеверий,
Их вдохновения бокал.

Одни успели пить до дна,
Другие - лишь наполовину,
Но казни Страшного Суда
Ждут каждого неотвратимо.

Одних за жадности и страсти.
Других за слабость и покой.
Иным грехи сочтут при власти,
Иным за грабежи, разбой.

И час, когда их голова
Покатится без всяких дел,
Спадая с твёрдого плеча,
К ногам и ниже, где предел...

Ведь ровности не замечали,
Пока жива была душа,
Ходили, ссорились, кричали,
Ногами топали сполна...

Порой, не видя и добра,
Злодыни когтями пускали.
И прибыль взяв с чужих сполна,
На злость и ужас посылали.

Сто лет и тысяча прошло,
Но ничего не изменилось.
Не всякий сделает добро.
А большинству даже не снились.

И лишь любимые, любя,
Порой идут в пути с цветами,
В любви все те же  Мастера,
И Маргариты с завитками.

Цветы разнятся красотой,
Оберткой, зеленью, листами...
Бывают с желтизной порой.
Бывают яркими, с горшками.

И мало кто сочтёт понять,
О чем цветы нам говорят...
Как поднести и как подать?
И что в душе ей натворят.

Как добрый, милый жест... пустой,
Свернёт желания с пути,
И станет мамочкой, женой.
Та Маргаритка по крови.

И будет делать все в оковы,
Любить, готовить, мило ждать...
На все... На все всегда готовы,
Любить и гладить и писать...

И крестиком иглою вышивать.
Прощать обиды Мастера сполна
И душу дьяволу свою продать,
И даже жертвовать собой, любя...

Немного доброты, внимания.
Букет цветов. Неважно и какой.
Слова любви. Они - как заклинания.
И нежность взглядов, тонкий жест рукой...

Быть Мастером по жизни так легко!
И в мудрости фантазии не надо.
Дари людям свое... Свое добро,
И получи от них все то, что надо.

Но жизнь есть жизнь. Порой бывает,
Что рвётся тонкая струна.
И бедный Мастер погибает...
Иль Маргарита уж не та...

И злость повсюду подступает,
Она, как ведьма на метле.
Добро и счастье забывает
По простоте, в своей душе...

Коль блеск в глазах любви утерян.
Отсутствует душой хозяйка бала.
Устал- и страшен, злобен мерин,
И не лиловые уже глаза...

В людей вселяя страх, идёт грызня,
И двери для других замком закрыты.
Уверенность теряет Маргарита,
Ведь Мастера потуги не забыты.

"Любить злоды, и то не Мастера" !
Сказал Воланд, - "работы привалилось!
Как радует! Так радует душа!" - 
Вся свита улыбаясь, согласилась.