***

Если бы я хотела выразить эти истерики —
Предположим — в поэзии.
Ты бы смеялся, читая и свято веруя,
Что подобного не было — ни у нас с тобой, ни во времени,

Устремлённом вперёд. И если его повернуть бы —
То услышишь шажочки богов, объявляющих судьбы
Переплетёнными насмерть. Или — одного Бога,
Что считает нас маленькими, смешными и даже со слога

Привычного съехавшими — ведь на что нам былая лирика?
Разве же Пушкиным выразишь: ночью пыльною
Кто-то кого-то нашёл — и вдруг подал руку.
Они говорили о многом: любви и слухах,

Какими любовь обрастает, как текст аллюзией.
А лучше — смотри. Ничего нет страшнее случая.
И слаще, пожалуй. Ещё они были разные
И в чём-то похожи. Как все мы. Ах, что рассказывать,

Когда ты до скрипа в зубах мои крики вызубрил.
И если уж нам целовать — то до боли в выжатых
На песню губах. Посмотри — мир — как бездна синяя —
Замыкается вдруг в человеке. В глазах и в линиях

Чуть дрожащих плечей. Может, есть и основа мира.
Как читается ритмом впервые: основа — лирика
И движение сердца, рванувшегося навстречу
То ль тебе, то ли песне, а то ли — вперёд от вечно

Нестихающих шарканий времени.
Есть спасенье.
Я тебя и себя — заключу в эти строки — людей в творенье
Необъятной Вселенной....

29.04.2020, 02:18