ДЕД

Ребята, когда нас выплеснет из окопа четкий приказ,
Не растопчите этих цветов в наступленье!
Пусть синими их глазами глядит и глядит на нас
Идущее за нами поколенье…      Б. Окуджава


Я, признаться, стихи не умею писать о войне,
И метафоры блекнут, и кажутся строчки корявы...
Рассказать о героях, о смерти – сложнее вдвойне
Той, что знает о них лишь из книг. Да имеет ли право?

Дети мирного века… Что ведомо нам о войне?
Не бросались под танки со связкой гранат  – «За победу!»
И в окопах сырых мы не жались друг к другу тесней,
В похоронной команде не шли по смертельному следу.

Хлебный мя;киш – не нами делился на семеро душ,
На расстрел не вели нас и кожу живьём не снимали,
Не для нас в сорок пятом взрывался торжественно  туш…
Что такое война, мы сейчас понимаем едва ли.

Сколько пролито крови! Такое нельзя позабыть,
И Василий, мой дед, не дожил до рождения внуков…
Но от сердца до сердца протянута памяти нить,
И её не прервать – вот какая простая наука.

Эх, обнять бы тебя, и сказать: «Я горжусь тобой, дед!
Ты прошёл всю войну и погиб на подходе к Берлину…»
 «Не забыла тебя…» – прошепчу, как молитву вослед, 
Уходящему медленно вдаль журавлиному клину.

Апрель 2020г.