Один мудрец, на склоне лет,
писал стихи, для всех потомков,
под звёздным знаком Коромысл,
искал он вечной жизни смысл,
мудрец конечно был поэт,
и жизни смысл, донёс нам тонко:
весь поиск истин - суета,
и цель, что ищем мы не та,
я исходил весь белый свет,
и смысл, и истину искал,
вёл поиск ночью, и при свете,
но понял лишь под старость лет,
мы ищем то, чего на Свете,
всю вечность не было и нет.
Колокола звонили громко,
из церкви покатился звон,
ушёл из жизни на рассвете,
поэт, романтик, и философ,
при нём остался только посох,
уже совсем, как тонкий прутик,
изношен донельзя поэтом,
да рядом старая котомка,
что время всё, как верный спутник,
была в руках у старика,
но смысла не было и в этом,
всю жизнь искал который он.
Но смысла не было и в этом
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2020
Свидетельство о публикации №120051600343
Свидетельство о публикации №120051600343
Рецензии