Под торшерным в ночи абажуром
Бьётся гость мой, ночной мотылёк.
Он в наряде своём белокуром,
На себя смерть случайно навлёк.
Ну куда ты летишь непослушный?
Лучше б крылышки ты поберёг.
Ты, конечно, совсем безоружный,
Ну зачем тебе мой огонёк?
Потихоньку тебя я поймаю,
Отворю в ночь окошко, дружок.
И на волю... Лети... Отпускаю...
Пусть не будет к тебе мир жесток!
Мотылёк
© Copyright: Татьяна Крылова 10, 2020
Свидетельство о публикации №120051602981
Свидетельство о публикации №120051602981
Рецензии