С печатью от Пегаса на челе

Пробежал по мне Пегас,
В лоб копытом приложился, -
Стал рифмованным мой сказ,
Хоть нигде я не учился.

Кроме школы, - в ней имел
Интерес литературный.
Потому и преуспел, -
Стиль свой приобрёл ажурный.

Ведь сплетая словеса
В кружево произведения,
Проявляю чудеса
Разные стихосложения.

Я сплетаю, жизнь плетёт
Супротив свои интриги.
А читатель скромно ждёт
От писателей их книги…

Но не просто: взять, - издать
Сборник свой, один хотя бы.
Волшебством же промышлять
Не могу, как тот Хоттабыч.

И приходится читать,
Напрягая горло, связки, -
Там, где надо, - не смолчать
Слогом липким, словом вязким.

И рождать, рождать, рождать, -
Не жалеть души горение…
Люди-то не могут ждать
Книжного стихотворения.

Слово - это крик души,
Стих - как лозунг, как тирада.
Если ты - поэт, пиши
И не жди за труд награды!

А Пегас копытом в лоб
Метит, - мимо не промажет, -
Этот стих явился чтоб,
Ну и был услышан даже.