Закат. Рассвет...

Закат. Рассвет ... Закат опять.
Ну, как пройти мне мимо?
Я взяла в клеточку тетрадь
И карандаш чернильный прихватила.

О, если б я умела рисовать!
Я б вынесла на свой балкон мольберт.
Но где ж таланта столько взять?
И поздно рассуждать на склоне лет.

Смотрю на мир живого полотна.
Штрихую на листе. В фантазиях витаю.
Смотрю на солнце на закате дня,
Но в мыслях я шедевры вспоминаю.

Я очень долго не могла понять
Картины Пабло ПикассО.
А люди глаз не могут оторвать
От чувственых эмоций в полотне его.

Он женщин, явно, не любил.
Нет женской красоты в его холстах.
Неординарный взгляд его чудил,
Парил в каких-то миражах.

Закапал дождь. Нет. Ливень из ведра.
Чернильный карандаш заплакал на листе.
"Каляками" своими любовалась я.
Вот высохнут. Повешу в рамку на стене.

На небе первая звезда зажглась.
Я окунулась ,засыпая, в память школьных дней.
"Боярыню Морозову" не раз
Я рисовала на уроке с чёрных грифелей.

И каждый с нас неповторим.
По разному решаем. Белый. Чёрный.
По разному мы ценим, сравниваем мир,
А он прекрасен. Радугой заполнен.

Валентина Макарова/Пуховская,
16.05.2020.