Умерших души скаредно молчат.
А звёзды ночью, как глаза волчат.
А месяц тучу нацепил, как шляпу,
и друг на друга все часы стучат,
но и они устанут, замолчат,
когда разбудит стук Христа-растяпу.
Крадётся март, весь серый и невзрачный,
и снова, как колдун на помеле,
влетит апрель с дождями и ветрами
и сладостной весной дохнёт в лицо.
Умерших души скаредно молчат...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120051500996
Свидетельство о публикации №120051500996
Рецензии