Ты, тот кто ждёт ответа к ночи,
Глупец отринувший свой дом.
Тот человек что был порочен,
Кто мыслил свято о другом.
ты Возомнил себя всевышним,
Себя не видишь равным нам.
Творцом, чей мир остался лишним,
Но тем, кто правит власть Богам.
В тебе когда то жило чудо,
Один осколок от творца
Миг мысли светом изумрудов
Ты воплощал все без конца.
Получишь ты все злато впрок,
Власть силой сам себе возьмёшь.
С низины трон всегда высок,
Избытком сытость назовешь.
Но встав лишь раз ты рядом с нами,
Сам проклянешь свои миры.
вам Никогда не стать богами.
Не ведать истинной искры!
но Справишься с потерей дара,
С расплатой, что ведут грехи.
за Ней наступит сласть нектара,
И снова лишь писать стихи...
Она - искра творца, в грудине,
Тебя звала искать ответ.
Погубит ль холод на вершине?
.
Тебя - конечно. Бога - нет.
Бога - нет
© Copyright: Айлин Крайт, 2020
Свидетельство о публикации №120051500845
Свидетельство о публикации №120051500845
Рецензии