Этот май...
На декаде второй; колючий ветер выл, словно пес голодный,
Над откосом. И в шуме ветра с беглой скоростью отчужденья
Где-то таяли километры алгоритмов его рожденья.
День шагал по округлой форме, по привычной. И непогода
Не пугала. Весна упорно к лету шла, зная тайны кода
Всех времен. Но в душе сжималось сердце глупое поминутно
На ее расстояньях шалых, в чем-то чувствуя страх подспудно.
Всесезонно травясь заразой, проживая в сомненьях с верой,
Мысль наполнилась всякой фразой то ли с мерой, а то ль без меры.
И, с секундами умирая, в точке боли или в истоме
Лишь хотела, чтобы у края жизнь не резали по живому.
Там, где нашей Земли господство, принимая его за данность,
Понимала, что все не просто: не Земля, это небо давит.
Свидетельство о публикации №120051507786