Стебель без надписи

Как-то однажды на родительском собрании в детском саду воспитатель раздала нам листочки, на которых цветными карандашами были нарисованы цветики-семицветики.

«В каждом из лепестков напишите те качества, которые вам нравятся в вашем ребёнке», - сказала она. Я и другие родители начали скрипеть ручками и карандашами по бумаге, перечисляя то, что им нравится в их детях, вписывая качества в лепестки.

«А теперь, - сказала воспитатель, - на стебле цветка напишите, что вам в вашем ребёнке не нравится, что бы вы хотели изменить».
Я смотрела по сторонам. Родители четырёхлетних детей, мужчины и женщины, от двадцати с небольшим до сорока с чем-то лет сидели в группе, в которой их дети проводят свои будни. Взрослые люди расположились на маленьких стульчиках, за столиками, среди общих игрушек и игр, и что-то писали на стеблях цветков.

А я думала о сыне, которого в этот день забрала бабушка, потому что нас попросили, чтобы дети не присутствовали на собрании. Я думала о своём ребёнке, и понимала, что мне нечего написать на этом стебле.

«Эти цветочки, - сказала воспитатель, - мне отдавать не нужно. Оставьте их себе на память».

Не помню, куда я убрала этот листочек, у меня вообще с вещами часто так бывает. Но этот стебель без надписи продолжает расти во мне, удивляя.