Ни строчки не пишется. Я изнемог.
С небес не спускается Муза…
Напротив окна – магазин. Из него
Просрочку бросают в мусор.
Представил блокаду – я книгу читал
О бедственных днях Ленинграда.
Там если бы пищей бросаться кто стал,
Что было бы с этим гадом?
И дело не в брошенной в грязь колбасе,
А в строчках, что жгут непрестанно:
«Савичевы умерли.
Умерли все.
Осталась одна Таня».
И что сочинить на бумаге я смог,
Словесной просрочки кроме?
Ничто из написанных мною строк,
Сильнее тех слов не тронет.
13.05.2020 Редков С.А.
Дневник
© Copyright: Сергей Редков, 2020
Свидетельство о публикации №120051506386
Свидетельство о публикации №120051506386
Рецензии