Заглядевшись на снег,
Мы прошлись по тропе,
По невидимой змейке знакомой,
В ней оставили след
К полусгнившей избе,
Бывшей вовсе недавно хоромой.
И никто не спешил,
Каждый думал с собой,
Что ведет его к этому
дому,
Каждый что-то забыл
У ограды родной,
Вот и вертит в себя ее
омут.
В нем оставили мы
Малой крохой души
Свои битые красные
печи,
А теперь средь зимы
Свой стакан осушив,
Ждем от мамы объятия встречи.
Глухо воет труба,
Из углов тихий звон
Возвращает живущее
прежде,
Моет сажу вода,
Разбавляя наш тон
Сегодняшней яркой
одежды.
Нам бы краски чуть-чуть,
Да подкрасить крыльцо,
Проводившее нас в злые
дали,
Квасу ковш почерпнуть,
Да помыслить с отцом,
Почему же другими мы
стали?..
Избы
© Copyright: Серёга Гущин, 2020
Свидетельство о публикации №120051504954
Свидетельство о публикации №120051504954
Рецензии