И не рвётся душа в атаку,
И трясётся весна в ознобе.
Если б дома была собака,
Поскулили бы с нею обе.
Не навзрыд, а тихонько... носом,
Чтобы больше никто не слышал.
То ж не рана... а так - заноза.
И не град... просто дождь по крыше.
Потрепала б её за холку,
И зарылась бы в бок лохматый.
И дневник отнесла на полку
Под названием «Май. Двадцатый»...
Май. Двадцатый
© Copyright: Любовь Лерокс, 2020
Свидетельство о публикации №120051500463
Свидетельство о публикации №120051500463
Рецензии