Нас лишить пытаются Победы,
Воскресенья, Смертью смерть поправ,
Вместе с ней,
И Той, что наши деды,
Вынесли на собственных плечах.
Росчерком единым демиурга,
Пасхи нет и Дня Победы нет,
Ни Христа Воскресшего Литурга,
Ни Победы над фашизмом свет.
Все растоптано и лишь коронавирус,
Идол страха, поднятый на щит -
Гонит ужас, гнет, лишая силы,
В цифровое завтра от «элит».
А они дела творят искусно,
Продавшись за горстку серебра,
Люд слепой, доверчивый и грустный
Не пускают выйти со двора.
Мы сидим по нашим утлым норам,
Отвечая лишь на телефон,
А они тайком, как-будто воры -
За законом издают закон.
В новый мир, исчисленный и жесткий,
Где тотальный слаженный контроль,
Русь ведут под руки, бая хлестко,
Человека превращая в ноль.
Что же, все отобраны победы?
Вновь распяли Бога, кровь из ран?
Дед-солдат уходит прочь, а следом...
Нам не вмочь.
К нам в дом пришел ОБМАН.
Мы - потомки победителей?
© Copyright: Антон Половенко, 2020
Свидетельство о публикации №120051503618
Свидетельство о публикации №120051503618
Рецензии