Середина мая...

Вот уже и середина мая,
И ставрида, видимо, клюёт?
Но из дома вирус не пускает,
И отход, застава не даёт.

Сел бы в лодку и пошёл бы в море,
Стал на якорь, у подводных скал,
Где, без спешки, самодур достал…
Но сижу, грущу с тоской, в миноре.

Может, ты развеешь мою грусть? –
Обращаюсь к старенькой гитаре, -
Спой мне о заре, любви пожаре.
День, с любви, свой начинает путь,

Как и этот майский ветерок,
Что целует розу, под окошком,
Или этот кот, влюблённый в кошку,
Что всю ночь орал безумный рок!

Шмель, облюбовав цветок пиона,
Пробуя на вкус его нектар,
Всю пыльцу  брюшком своим собрал,
Булочек налепит, видно, дома.

Дятел, что уселся на орех,
Принялся обследовать скворечник.
Он – трудяга, не какой-то сплетник,
И стучит по делу, не на грех.

Стук услышав, вылетел скворец
И орёт, как будто оглушённый:
«Прекрати стучаться, малохольный,
Прекрати ломиться в мой дворец!»…

Я смотрел, как разгорался день,
Слушал  песни, ссоры, пересуды,
Думая: и всё же май наш чудный…
Дождика послушать бы капель!