Смоковница, не давшая плодов,
И роза, увядающая рано,
Мне ваше равнодушие не странно,
Земной порядок для меня не нов.
Сухие крылья бабочки ночной
На подоконнике за сутки стали пылью,
И ветер удивляется бессилию
Калитки, по сравнению со стеной.
А я не удивляюсь, не ропщу,
Мне мил цветок в триумфе краткосрочном,
Закат в его обличии лубочном,
И свой подарок я не возвращу.
Подарок мой -мое веретено,
Им уколоться- страшная примета,
Но я цела, и означает это,
Что прясть и петь мне было суждено.
Подарок. О творчестве
© Copyright: Александра Скребкова-Тирелли, 2020
Свидетельство о публикации №120051502742
Свидетельство о публикации №120051502742
Рецензии