Оскоплённые. Чуть теплится душа в костях и мясе...

Чуть теплится душа в костях и мясе...
Энергий не хватает, может быть?..
Мне кажется, что пишут в общей массе.
как будто неспособные любить.

И темы, словно подняты из пыли,
и суть их - неодушевлённый прах.
Мне кажется, что их недолюбили.
Им не хватило солнца в матерях...

Я говорю и сам себе не верю.
Но что тогда с людьми произошло?
Любовь от нас уходит, хлопнув дверью,
а от рассудка не идёт тепло.

В стихах не видно чувства материнства,
отцовства я не чувствую руки...
Когда же в душах искра разгорится?
Читают нас, отнюдь, не дураки.

На что ушла энергия поэтов?
Кто высосал их яростную кровь?
Куда спешили, миру не поведав,
не вспомнив настоящую любовь?

Кому читать написанного груды,
когда в них ни любви, ни мастерства?..
Лежат на полках вяло-плоскогруды,
как будто оскоплённые слова.

Мне жалко слов, и запятых, и точек,
возни людей напрасной и пустой...
В природе самый маленький цветочек
божественной наполнен красотой.