Немного лет уйдёт в прошедшее безволье,
И от всего, кем был, кому писал стихи,
Останется лишь клён, что посадил у поля,
Да на холме с крестом, раскидистые мхи.
Ведь кто-то жизнь мне дал, имея на то право,
И сердце в грудь вложил, чтоб мог на свете жить,
А вместе, душу с ним, греховного состава,
Чтоб чувствовать себя и жизнь боготворить.
А ведь подумать коль, то жизнь твоя зависит,
Не только от тебя, но сотен тысяч при…
Прибудь, приди, туда, тебя, где и унизят,
А после скажут здесь, и в тот же час умри.
Быть может, где-то есть на свете жизнь другая,
Найти бы лишь её, свою не прожигая.
Немного лет уйдёт...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120051408840
Свидетельство о публикации №120051408840
Рецензии
