Было, тексты ему писал,
Он с крылатой душою пел,
Звонко, четко, я не горевал,
А он рифм всё новых хотел.
«Набубни, что-нибудь, камрад,-
Просил он, гитару взяв, -
Ты же можешь стихи сплетать,
Особо и не устав…
Стежков десять всего подряд,
Чтоб за рифмой себя узнать…»
«Тексты, это порыв души,
Она плачет, смеется, надеется,
Ты попробуй-ка, сам, напиши, -
Отвечал я. – Может, и склеится…»
Он попробовал: серые дни,
Непривычно пустая улица,
Незажженные кем-то огни,
И столетье никто не целуется…
«Что, камрад, «набубнил» чудно? –
Я певца своего спросил –
Все промерзло твое окно,
Отогреть не осталось сил?
Под тяжелыми оборотами,
И мелодия спуталась нотами?»
Было, тексты ему писал,
Он с крылатой душою пел,
Больше песни сам не слагал,
Говорил: «Каждому свой удел…»
Было, тексты ему писал
© Copyright: Алексикон, 2020
Свидетельство о публикации №120051407838
Свидетельство о публикации №120051407838
Рецензии