Пиши, пиши и исподволь напишется,
Что пряталось бесформенное в тени,
Чем болью, ноющей у сердца, билась мышца,
И цепи вытащишь разорванные звенья.
Но там лишь пустошь мелочного сора,
Чтобы цвелось на прели травам споро.
Пиши, пиши, что рифма допускает,
И слово к слову строчка вяжет тексты,
И выдумку, и быль, и беспардонно каясь,
Прославь любовь и вольности невесты…
Тем, что написано, однажды устыдясь,
С души ты сбросишь поэтическую власть.
02.04.20.
Одержанный
© Copyright: Римид Нигачрок, 2020
Свидетельство о публикации №120051407191
Свидетельство о публикации №120051407191
Рецензии