Приёмный покой

Покой приёмный. Вечный бой
За жизни незнакомых,
Нам только снится здесь покой,
Пока клиенты в коме.

Вот вновь больных сюда везёт
Карета невезенья –
Весь персонал с ума сведёт
Клиентов обозрение.

Не то что трогать, и смотреть
На них бывает страшно:
Они, ведь, состоят на треть…
Но разве это важно.

Их лечит медицинский спирт,
На грудь коль принимают,
А растереть – лишь лёгкий флирт –
Так боль он не снимает.

Иначе боль души унять
Никак не удаётся,
Как только спирт не разбавлять…
И всё же мне сдаётся,

Что и художник, и поэт
Лишь зря терзают души,
Что ни портрет и ни сонет
Вам не расскажут лучше,

О чём их думает творец
В покойной приёмной,
Потенциальный где мертвец –
Как на квартире съёмной.

В побывку едут к нам сюда,
Чтобы остепениться,
И лучше сразу навсегда
На той, с косой жениться.

Врач выслушал и постучал
Да снял кардиограмму,
Артист терпел всё и молчал –
Он был мертвецки пьяный.

-«В театре у него аншлаг,
Сегодня там премьера».
-«Но я не бог, ему не враг,
Я в чудеса не верю.

И никакого шанса нет
При передозировке…».
-«Жаль, был прекрасный шансонье,
Пред публикой неловко…».

Да, жаль, хороший был поэт,
Но мы бессильны где-то,
Он мог прожить все сорок лет
Ещё – сомнений нету.

Покой приёмный не спросил
Поклонников совета,
Лишь констатировал: «Нет сил,
Не вытащим поэта!»

Работу делали врачи
За скромную зарплату,
И совесть их чиста почти –
Отменная бригада.

Один из них давал наркоз,
Другим точился скальпель,
И сами вместе и поврозь
По восемь взяли капель.

Ему наркоз не мог помочь –
Он поступил с наркозом.
Поэта резать им не в мочь,
Хотя слышны угрозы.

Они отдали много сил,
Они старались очень,
Но он от них всё уходил,
И уходил уж точно.

В бессилье руки врач развёл
И уронил свой скальпель,
А ассистент со лба оттёр
Его те восемь капель.

-«Я сделал всё, как Гиппократ,
Не боги мы, не ханы»,-
Умыл врач руки, как Пилат,
И отключил дыханье.

Поэту горло перекрыть –
Была властей забота.
«А ларчик просто так открыть».
Отличная работа!