дверь

Угол, ещё один. Скованность линий.
Солнце садится, выходит луна.
Нет тебя, нет.
Темнота и пустыня.
Что нам об этом? Не надо, не на…
Что нам о солнце, что будит с рассветом
и на закате садится в полынь,
где ты? – вопрос проходной и нелепый.
Там, где и все.
Где и будем.
Остынь.

В городе ветрено, в городе сухо, городу будто уже всё равно,
хлопают ставни неровно и глухо, ночь, как старуха, ползёт под окном…
День завершается, медленный выдох,
сон, будь со мной, усмири, улетучь…
Где эта дверь, где же, Господи, выход?
Где этот ключ, покажи этот ключ!..

Где тот просвет в беззаботное лето, в тайны рассвета и танцы дождей,
кто это знает, кто скажет об этом, где эта дверь, расскажи мне о ней!..
Может быть там, за невидимой гранью, белыми снами оставленных лет,
те, кого мы навсегда потеряли, те, кто сумел разглядеть этот свет…

Полно, не думай. Замри до рассвета.
В полночь проследуй, на время замри.
Где эта дверь? Кто мне скажет об этом?
Там…
Или здесь…
Даже ближе.
Внутри.