Вынь из меня всё это, и что останется?
Только ничто! Газеты с таким не справятся.
Стих, обречённый быть, как обет не писанным,
После огня забыть, как роман неизданный.
Сколько ещё нам судей придётся вытерпеть?
Сколько сломал я судеб? Ответьте вы теперь.
Если б во мраке этом меня и не было,
Кто вас в бараке пичкал горелым хлебом бы?
Яркие звёзды, тусклый парк Лианозово,
Небо меж пухлых крыш, что казалось розовым,
Скверный характер, почерк давно поставленный,
Чистые ноздри мой глас подавленный.
Если б из жил моих вы всё это вынули,
Также бы жил, но были бы лишь одни нули.
Город седых домов и зеркал с закладками.
Сотни нелепых слов я назвал загадками.
Горе поэта - нравиться томной пьянице.
Вынь из меня всё это, и что останется?
Вынь из меня всё это, и что останется?
© Copyright: Влад Балашов, 2020
Свидетельство о публикации №120051405613
Свидетельство о публикации №120051405613
Рецензии