Тому, кого не знаю

Тому, кого не знаю, говорю
все ниже напечатанные строки.
За жизнь, весьма короткую мою,
с тобой, отец, нас не свели  дороги.

Наивно бы сказал: "ещё пока",
но мы же знаем - это не свершится.
А разделяет нас ни времени река,
ни дальняя,  воздушная граница...

Нас разделяет, дядя, твой прицел,
"отбитый" кем-то в восемьдесят пятом.
Не думай, что я жалуюсь. Я цел.
А вот тебе ходить вовеки виноватым.

Хотя, откуда знать мне? Извини,
что я берусь судить твоё нутро.
Но, говорят, куда ни поверни, -
по жизни следом сделанное зло.

Нет, я не зло. И Мама не такая.
А твой поступок - трусость, старичок.
И хорошо, что жил, тебя не зная,
а то, и я попал бы на крючок.

Хотя итак сложилось, между прочим,
что гены мне попортили "судьбу".
Но я и сам, того не зная, прочно
ввязался с ними в вечную борьбу.

Хочу хоть раз сказать тебе в лицо я,
что счастлив, пусть и отчество - твоё.
Мне ближе имени чужого имя Цоя,
который для таких, как я поёт.

Мне ближе имена моих поэтов,
писателей, что нянчили меня,
чем отчество по паспорту, и это
родство растёт сильней день ото дня.

Тебя там нет и не было, пожалуй.
Спасибо и на этом. Век живи.
Но я клянусь - таким, как ты не стану.
И если гордость канет, то зови.