Она пишет

Она все еще ждет меня там,
На берегу Шелиффа,
Где лазурное небо
Собой обнимает прибрежные рифы.
И задумчиво сушит белье на камне от солнца горячем,
Напевая мотив, который вовек не сможет забыться.
Смотрит вдаль с глубокой надеждой и пальцем изящным,
На нетронутом мокром песке, черкает мне письма...

А вот где то у моря. Не помню в каком году и веке. Мы как дети, на лицах улыбок беспечность.
И горячий песок оккупирует мокрую плоть познавшую сладость утехи.
В продолжение нас- запечатлилась вечность.
 
Она пишет мне...
Я представляю долина Нила. Египет.
И бумага скрипит под плетеньем ажурных узоров.
Ее нежные руки крутят папирус
В свиток.
Моя Анксунамун, меня ждет в долине Луксора...

Она пишет картины.
Говорит со мной акварелью,
я ее понимаю по взгляду, по жесту, чтоб понять, мне не нужно ни слова.
Что осталось от нас кроме фото, картинок и писем?
Лишь надежда, что где-то случимся мы снова.

Она пишет мне ...
Я представляю: Алжир. Сахара. Мыс.
На наскальных рисунках углем в свободном полете птицы...
Говорит на берберском, ну как ты там без меня? Держись.
У меня без тебя не выходит тоже,
но как-то должна смириться...