Я не прощаюсь

(из рубрики - Каково быть поэтом в Дербенте)

Мне очень жаль, что города глава,
Ведет такой вот устрашающий маркетинг.
Устали слушать уши, голова,
Что новый бог в Дербенте за людей в ответе.

Что Сулейман Керимов, наш оплот,
Его ведь мэр до дрожжи обожает,
Он песнь хвалебную ему поет
И прославляет, прославляет, прославляет.

Я не сужу Керимова, нет, нет,
Он человек сердечный, думаю, с достатком.
Имеет прорву золотых монет
И по словам главы - ни капли недостатков.

Но разве это хорошо, друзья?
Так восхвалять богатство? Мэру, человеку,
Которому такая власть дана,
Который взял над нашим городом опеку?

Что делать нам, безродным и больным?
Без Сулеймана в этом страшном злобном мире?
Что делать нам, скажите, остальным?
Что делать нам, засевшим по квартирам?

Наш мэр конечно, славный человек,
Об этом каждый вам в Дербенте скажет громко,
Хоть не решает никаких проблем,
Зато как он умеет петь! Красиво, звонко.

И через слово, снова - Сулейман!
Ах, Сулейман, Наш мэр так вами очарован.
Хоть разделяет нас, наверно, много стран,
Да, что там мэр, наш город вами околдован!

Ведь нам без вас ни праздник, ни борьба,
Теперь вы вновь окажите души услугу.
Вот только, бы подумать иногда
А где же мэра нашего есть в том заслуги?

Я не политик вовсе, я поэт.
И может быть мне что - то не понятно.
Что ж, напоследок, снова пируэт -
Я не прощаюсь. Хоть вам не приятно.